Es sol, no la luz, grita William Turner

Al sol pertenece la tormenta

Y la apacible nube más disuelta que un atardecer

frente a la bahía

El sol fabrica los vientos

y cruza partiendo el cielo

Es medida desbocada de la presión

Y necesita un faro gordo para ordenar

las furias

Para mostrar su dureza cuando ya no queda sino bulla

Y, después, parece que ya ni aire hay

Y los colores van pasando

William los ataja con su pincel

De una sola pasada, una basta

La seguridad de tener un sol cómplice

Escuchar esos susurros mínimos que convierte en luz

Desplazando esa nube en esa otra

Del poder de las tormentas ligado

a un solo matiz que degrada en mil

Y lo he visto bostezar

Tener una sed que a él mismo lo sorprende

—pero a mí no—

Velo sus noches sin sol

Puedo con las paredes de angustia que aún lo ciegan

Le rezo que ya viene la próxima mañana

Y como si alguna vez me escuchara, duerme

Permanezco sólo porque sólo me importa el sol

Y soy el ladrón que le ha correspondido

El tiempo, como ven, eso no me importa

Poco me ha tomado recorrer un par de siglos 

y de repente me creo el único que aún lo ama

Todo por culpa de ese maldito sol

No me arrastro. Al contrario: sólo de fuerza

hago mis viajes. Mi ir y mi venir.

Es como también para él, como si ya no hubiera tiempo

O tiempos