Enola vuela

Escrita en Agosto 6, 1945

Cuatro motores (cuatro bestias impulsadas por sangre) elevaron la nave hasta dejarla sobre el limpio cielo de Hiroshima: era la mañana más diáfana de los tiempos. Y dios, ¿dónde estaba? ¿En un universo vecino? ¿Dormía?

Pudo haber hecho algo. Por ejemplo, tan solo con un guiño romper las alas del pájaro sanguinario, o haber transformado el aire en espesa arena: las hélices criminales que impulsaban la máquina asesina se hubiesen hecho añicos y así su carga ponzoñosa habría explotado más arriba de los pensamientos de los hombres, sin siquiera dañarlos.

¿Era muy difícil para dios armar aquellas trampas? Sin embargo dormía, o no estaba: es por eso que escribo su nombre con minúscula.

Ya sobre la presa, el vientre de Enola evacuó sus neutrones asesinos fruto del mejor esfuerzo humano. Y la mortal carga bajó, atraída como todo objeto por una Tierra curiosa. Cayó cortando el aire en apocalíptico silencio, invisible y artera. Y estalló. 

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Entonces, en un tiempo ínfimo y esquivo al reloj, evaporó todo: la tinta de las notarías, los kimonos en las vitrinas, el sake en los almacenes, las voces del coro. No alcanzó la maestra a enseñar la última vocal, la partera a provocar el llanto al que nacía, el ladrón a alegar inocencia, la bocina del bus a alertar al perro imprudente, los labios del galán a lisonjear la belleza de la muchacha.

Entonces, en un tiempo ínfimo y esquivo al reloj, evaporó todo: la tinta de las notarías, los kimonos en las vitrinas, el sake en los almacenes, las voces del coro. No alcanzó la maestra a enseñar la última vocal, la partera a provocar el llanto al que nacía, el ladrón a alegar inocencia, la bocina del bus a alertar al perro imprudente, los labios del galán a lisonjear la belleza de la muchacha. La masa nunca fue pan, la carta de amor no fue abierta, el moribundo no murió de su mal, los amantes furtivos solo se desnudaron, el canario no comió el alpiste que se le ofrecía, la ofensa quedó solo en la mente, la buena y la mala noticia no fueron dadas, el carpintero no gritó por el golpe de martillo en su índice, el neumático quedó a medio inflar, la súplica de amor a medio camino, el cuerpo no cogió la toalla al salir del baño, el reloj se evaporó solo con su tic dejándole el tac a la muerte. La mesa quedó servida para las cenizas, el semáforo quedó en amarillo.

Y en aquella jornada, el hombre se tituló definitivamente de canalla y por más explicaciones imbéciles o brillantes, quedó demostrada la inmensa maldad e ignominia de la especie.

Y eso fue lo único que sobrevivió.

Y desde aquella mañana luminosa, no quedó jamás espacio posible para la redención.

Pero no fue el infierno sobre toda la tierra. A los pocos minutos y consumada la barbarie, lejos, en la ciudad de los cerezos en flor (cerezos cuyas semillas germinaron en la tierra ahora devastada), Don Harry descorchaba un Dom Perignon, brindando con otros criminales, regocijándose todos de la hazaña. Y tan entusiasmados quedaron, que escribieron un segundo capítulo, todavía más infame, pues ya conocían el tamaño de la matanza y la ruina: era el turno de  Nagasaki. Y todo ocurrió de nuevo, con otros inocentes, arrasando iguales recovecos, cerrando eternamente parpados hermanos, idénticamente atroz.

Ciertamente, ni cielo ni averno estaban preparados para recibir a tantos en tan poco tiempo.

Y después de aquellas dos jornadas, el hombre se tituló definitivamente de canalla…

…de canalla.

Y después de aquellas dos jornadas, el hombre se tituló definitivamente de canalla…

…de canalla.

De canalla.